刀锋

    每道早晨，都像刀样细。

    它不带声响，也不带线，仅在尚任何防备之时，从常划开条。

    我从那望见他──刚睡醒的自己步入浴室，带着昨夜褪的疲态，脸挂着难以辨识的沉默。这并不是照镜子，也不是以往的记忆，而是观看自己正要被岁月削去的感觉。

    他拿起架的刮刀准备将刀片装进刮刀时，神专注，像是在进行场不被允许错的仪式。

    式的结构──盖、底座、刀柄──简洁，却近乎残酷。他将刀柄转离盖与底座，刀片夹在两者之间，再将刀柄旋回。作俐落、无声，彷佛在完成什麽多年以来再复写的程式。

    他今仍选择了冷，不是为了节约，而是知道:刚好的热虽柔和暖，但稍有松懈，刀锋便有机可趁。过去那些浅红的伤痕还在记忆痒。

    他近脸种了些许「痘」子，两颊和额几点微红的痘疤，像是被理乾净的颜料残迹。他睛方挂着淡墨的黑圈，那并不是病，而是习惯X的疲惫。这张脸看去不像要门，而像刚从场毫无解释的夜回来。

    他用冷拍脸，再抹檀味的刮膏。在搓r0u泡沫时，气味开始绽，些许的Sh润，像旧衣柜的木气，带着cHa0Sh与说的秘密。

    然後他开始刮。

    刀与皮肤接触的声音几乎听不见。泡沫与根被细细刮落，混着滑入槽。这过程乾净、准确，几乎冷酷。他绕开痘的位置，作自然，彷佛早已为脸的不完建立了避让的路线。

    他没有刮伤自己，这让我感到失望。

    我并非渴望受伤，而是渴望那种痛能明他神经并痹。但他刮得太顺利了，就像这的开始，没有声响、没有抵抗，只有层层的削除。

    他用洗去脸剩余的泡沫，用旁的巾擦乾了脸後，看向镜，那是张刚脱壳的脸，毫无余。

    我却停留於那片刀片。那银亮的薄钢，如同位静默却从不让的手，始终等他失手、失神、失控。

    他拆刀片、清洗、用巾轻按的擦乾，再放回印着字男肖像的铝盒。那张肖像笑得太规矩，像某种阶级的言，不怀恶意，也不质疑。

    而我，在那片刀片与珠间，听见了另种无声回响。每清晨的刀锋，都是对当进行场小型的审判。

    他总是毫无伤离开现场，而我，则停留在那尚宣判的沉默之，无所适从。

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